Întotdeauna mi-au plăcut călătoriile cu trenul. Îți oferă o bucată bine delimitată din timpul inform; învălmășeli de gânduri și observații cărora roțile le imprimă propria cadență: le ordonează în funcție de succesiunea imaginilor surprinse prin geam și le precipită spre concluzii pe care le uiți de îndată ce-ai pășit pe peron.
Când l-am cunoscut mai bine, am înțeles că „precar” e cuvântul lui favorit: un fel de debara în care îngrămădește tot ce ar avea un deficit de valoare.
Ca și cum n-aș fi știut că secretele noastre ascund mai degrabă eșecuri pe care ne chinuim în zadar să le refulăm! Rateuri pe care unele împrejurări se încăpățânează să le ridice din nou la suprafață.
La primul contact cu Bucureștiul, unii ar spune că-i un oraș heteroclit, plin de nerv. Dacă înlocuiești nerv cu nervi și heteroclit cu haotic, te apropii de adevăr.
... și de când a murit și motanul, nu vreau să mă mai leg de alte ființe vii. Moartea te deposedează de ele fără nicio șansă. Ea e singurul lucru definitiv, nu admite nici negocieri, nici retușuri.