Recenzie literară: Pulbere de stele de Neil Gaiman (1997)

 Tristran, un tânăr de optsprezece ani, locuiește în Satul Zidului, un loc mic și liniștit aflat la periferie cu o altă lume. Tânăr și îndrăgostit, Tristran îi promite fetei pe care o iubește că-i va aduce steaua pe care cei doi au văzut-o căzând undeva dincolo de Zid. Timp de sute de ani, Zidul a fost păzit și accesul dincolo de cărămizile acestuia se permitea o dată la nouă ani, când se organiza un bâlci, însă Tristran ascunde un secret pe care puțini îl știu și astfel, dornic să cucerească inima Victoriei, se aventurează în Țara Zânelor. Ce nu știe Tristran este că steaua căzătoare atrage atenția nu doar unui tânăr îndrăgostit, ci și unor forțe malefice, care pot controla lumea.

Pulbere de stele este o poveste dinamică, plină de imagini desprinse din alte lumi, unde magia plutește în aer și mereu se întâmplă ceva inexplicabil. Povestea curge de la sine, iar numeroasele fire narative se întrepătrund abil, astfel încât mereu știi unde lași un personaj atunci când te întorci la el.

O noapte

 - Spune-mi, câte mii de clipe au trebuit să treacă pentru a-ți da seama cine sunt?

Făptura mă privește cu ochii ei minusculi, care aproape că se pierd pe fața ei de culoarea nopților reci. Fac un pas în spate și calc pe un șobolan ce mă mușcă înainte să dispară. Cizma mea, plină de noroi, poartă urmele unor dinți ascuțiți, doldora de boli. 

Din colțul în care s-a aciuat, creatura mă urmărește, dar nu mai spune nimic. Gura îi ajunge până la urechile mari, ireale, care, dacă nu ar fi ochii ei cât două gămălii de ace, ar da-o de gol.

Nu e om; nu e ce a fost odată. Poate că, într-o viață despre care nu-și mai amintește, a fost o tânără aristocrată ce nu a avut o grijă pe lumea asta. Poate a fost fiica spălătoresei de la colț. Poate a fost cerșetoarea pe care o găseam uneori sub un felinar pe care nu-l aprindea nimeni în nopțile pline de ceață.

- Taci, nenorocitule, șuieră ea, iar vocea îi sună cumva… cunoscută.

Dar le știu șiretlicurile. Privirile lor agere, care sapă în adâncul sufletului victimei, scoțând la iveală amintiri bine păzite, amintiri care ar trebui să moară odată cu aparținătorul, așa că nu-i răspund, privind-o țintă, întinzându-mi biciul în direcția ei.

Nici măcar nu se clintește și o respect pentru asta. Biciul, mânerul căruia fumegă, acoperit de o pâclă groasă, portocalie, mai are puțin și ia foc. Orice creatură din nopțile blestemate din Sonenmoore îmi știe numele, îmi știe biciul, îmi știe sunetul pașilor pe caldarâmul ud. Imobilitatea ei mă face să mă întreb, doar o clipă, dacă și-a pierdut complet capacitatea de a distinge oamenii de umbrele din lumea în care trăiește acum. Dar creatura nu-mi oferă posibilitatea să o întreb.

- Într-o zi, Străjerule, nu doar inima ta va ști, ci și mintea. Poate atunci, într-un viitor îndepărtat, vei înțelege ce te oprește să mă distrugi, așa cum ai fi făcut-o demult cu oricare alta dintre suratele mele.

- Cine ești? Nu mă abțin.

Noaptea dintre ani, plină de magie neagră ce acoperă și sugrumă orașul, mă dezechilibrează. Focul din arma mea pârâie în ceața ce încearcă să-l stingă.

Creatura clatină ușor din cap.

- Cea care te așteaptă.

Vocea ei, o șoaptă în vânt. O urmă a ceva ce era acum o clipă lipit de un gard vechi, plin de cuie ruginite.

A dispărut.